A los perros, la carroña.

Buenos días, son exactamente las 11:38 a.m. y resulta ser de tal suerte que me quedé dormido para el trabajo, así es. Y pensar que todo por desvelarme viendo una película de pésima producción, bajo presupuesto y repulsiva dirección sobre vampiros anoche en Golden Choice.

Hay días en que uno simplemente se levanta sin ganas de nada, - sin ganas de nada, menos de tí...-, serían las palabras precisas del Flaco de Úbeda. Y así que mientras mis oídos se deleitan con una percepción inglesa del tiempo y su relativamente imperante relación con la existencia humana, me he decidido dejarme de paralelismos, de teorías teológicas extrañas, de poesías hebreas absurdas y de cualquier otro artilugio intelectual, emocional o de cualquier naturaleza, que me permita seguir pisándole los talones a una idealización completamente improbable.

Si es que mis palabras no te hacen un completo sentido, querido lector (y digo "querido" porque no creo que sea más de uno), eventualmente lo sabrás, ya que a todos en nuestra vida nos llega una mujer así, la misma mujer con sombrero que Chagall tanto se esmeró en retratar.

Es cuestión de esperar, me dicen por ahí.